Один день Ивана Денисовича

А нет, опять двое.
Счетчики к начкару, с дощечками. Толкуют. Начкар кричит:
-- Бригадир сто четвертой!
Тюрин выступил на полшага:
-- Я.
-- У тебя на ТЭЦ никого не осталось? Подумай.
-- Нет.
-- Подумай, голову оторву!
-- Нет, точно говорю.
А сам на Павла косится -- не заснул ли кто там, в растворной?
-- Ра-а-азберись по бригадам! -- кричит начкар.
А стояли по пятеркам, как попало, кто с кем. Теперь затолкались,
загудели. Там кричат: "Семьдесят шестая -- ко мне!" Там: "Тринадцатая!
Сюда!" Там: "Тридцать вторая!"
А 104-я как сзади всех была, так и собралась сзади. И видит Шухов:
бригада вся с руками порожними, до того заработались дурни, что и щепок не
подсобрали. Только у двоих вязаночки малые.
Игра эта идет каждый день: перед съемом собирают работяги щепочек,
палочек, дранки ломаной, обвяжут тесемочкой тряпичной или веревочкой худой,
и несут. Первая облава -- у вахты прораб или из десятников кто. Если стоит,
сейчас велит все кидать (миллионы уже через трубу спустили, так они щепками
наверстать думают). Но у работяги свой расчет: если каждый из бригады хоть
по чутку палочек принесет, в бараке теплей будет. А то дают дневальным на
каждую печку по пять килограмм угольной пыли, от нее тепла не дождешься.
Поэтому и так делают, что палочек наломают, напилят покороче, да суют их
себе под бушлат. Так прораба и минуют.
Конвой же здесь, на объекте, никогда не велит дрова кидать: конвою тоже
дрова нужны, да нести самим нельзя. Одно дело -- мундир не велит, другое --
руки автоматами заняты, чтобы по нас стрелять. Конвой как к лагерю подведет,
тут и скомандует: "От такого до такого ряда бросить дрова вот сюда". Но
берут по-божески: и для лагерных надзирателей оставить надо, и для самих
зэков, а то вовсе носить не будут.
Так и получается: носи дрова каждый зэк и каждый день. Не знаешь, когда
донесешь, когда отымут.
Пока Шухов глазами рыскал, нет ли где щепочек под ногами подсобрать, а
бригадир уже счел и доложил начкару:
-- Сто четвертая -- вся!
И Цезарь тут, от конторских к своим подошел. Огнем красным из трубки на
себя попыхивает, усы его черные обындевели, спрашивает:
-- Ну как, капитан, дела?
Гретому мерзлого не понять. Пустой вопрос -- дела как?
-- Да как? -- поводит капитан плечами. -- Наработался вот, еле спину
распрямил.
Ты, мол, закурить догадайся дать.
Дает Цезарь и закурить. Он в бригаде одного кавторанга и
придерживается, больше ему не с кем душу отвесть.
-- В тридцать второй человека нет! В тридцать второй! -- шумят все.
Улупил помощник бригадира 32-й и еще с ним парень один -- туда, к
авторемонтным, искать. А по толпе: кто? да что? -- спрашивают. И дошло до
Шухова: нету молдавана маленького чернявого.

Страницы: (76) :  <<  ... 42434445464748495051525354555657 ...  >> 

Полный текст книги

Перейти к титульному листу

Версия для печати

Тем временем:

.....
(Снова ходит.) Я проклинаю тот день и тот час, когда впервые сел писать
рассказы, мне ненавистны те люди, которые говорили мне, что у меня
получается, сколько раз я пытался бросить... (Останавливается.) Но легко
сказать "бросить писать!". (Распаляясь.) Можно избавиться от тысячи дурных
привычек и приобрести две тысячи хороших, можно стать вежливым, чутким,
бескорыстным, можно бросить курить, пить, можно бросить наконец жену, детей,
но - бросить писать?! Человек, раз напечатавший где-нибудь рассказ или
стихотворение, уже никогда не остановится писать. Это невозможно, так же,
как невозможно дураку перестать валять дурака!
(Усмехаясь.) Я аккуратно складываю все это в стол в тайной надежде, что
когда-нибудь эти бумаги схватит дрожащая рука исследователя.
Знаете, я болен. Пока я не сплю, меня беспрерывно сосет необъяснимое
беспокойство, словно в кармане у меня билет на какое-то прекрасное
единственное представление, а время уходит, уходит, и билет пропадает... По
ночам мне снятся запутанные сюжеты... и, знаете, я скажу вам больше: для
меня и жизнь моя - черновик. Да-да! Черновик, исчерканный, запутанный
черновик, в котором не разберется ни одна душа на свете.
(Несколко раз проходит туда и обратно. Грустно.) А обивать пороги
редакций, вы думаете, легко и весело? Придешь к иному редактору, принесешь
рассказ, а он эдак сквозь зубы: "Ну, что скажете?" Будто я пришел занимать
деньги или украсть пресс-папье с его стола. (Останавливается у двери с
табличкой "Редактор".)
Вот сейчас за этой дверью решается, будет ли напечатан мой новый
рассказишко или нет, Конечно, я надеюсь, но скорей всего его не возьмут. Мне
кажется, рассказ я писал вяло, с постыдным равнодушием к своим героям. Там
героиня у меня смеется, а когда я писал это место, я засыпал с ручкой в
руках. (Снова ходит.)
Говоря откровенно, вдохновения никакого вообще нет. Вдохновение
выдумали поэты, чтобы пустить пыль в глаза. Гонорар и тщеславие - вот
единственные двигатели творчества...

Вампилов Александр Валентинович   
«Исповедь начинающего»