Архипелаг ГУЛаг. Том 1 (части 1-я и 2-я)

И всех расстреливают. И вот как остается в живых Константин Иванович
Страхович, крупный русский гидродинамик: какое-то еще высшее начальство в
госбезопасности недовольно, что список мал и расстреливается мало. И
Страховича намечают как подходящий центр для вскрытия новой организации. Его
вызывает капитан Альтшуллер: "Вы что ж? нарочно поскорее все признали и
решили уйти на тот свет, чтобы скрыть подпольное правительство? Кем вы там
были?" Так, продолжая сидеть в камере смертников Страхович попадает на новый
следственный круг! Он предлагает считать его минпросом (хочется кончить все
поскорей!), но Альтшуллеру этого мало. Следствие идет, группу Игнатовского
тем временем расстреливают. На одном из допросов Страховича охватывает гнев:
он не то, что хочет жить, но он устал умирать и, главное, до противности
подкатила ему ложь. И он на перекрестном допросе при каком-то большом чине
стучит по столу: "Это вас всех расстреляют! Я не буду больше лгать! Я все
показания вообще беру обратно!" И вспышка эта помогает! -- его не только
перестают следовать, но надолго забывают в камере смертников.
Вероятно среди всеобщей покорности вспышка отчаяния всегда помогает.
И вот столько расстреляно -- сперва тысячи, потом сотни тысяч. Мы
делим, множим, вздыхаем, проклинаем. И всЈ-таки -- это цифры. Они поражают
ум, потом забываются. А если б когда-нибудь родственники расстрелянных сдали
бы в одно издательство фотографии своих казненных, и был бы издан альбом
этих фотографий, несколько томов альбома, -- то перелистыванием их и
последним взглядом в померкшие глаза мы бы много почерпнули для своей
оставшейся жизни. Такое чтение, почти без букв, легло бы нам на сердце
вечным наслоем.
В одном моем знакомом доме, где бывшие зэки, есть такой обряд: 5 марта,
в день смерти Главного Убийцы, выставляются на столах фотографии
расстрелянных и умерших в лагере -- десятков несколько, кого собрали. И весь
день в квартире торжественность -- полуцерковная, полумузейная. Траурная
музыка. Приходят друзья, смотрят на фотографии, молчат, слушают, тихо
переговариваются; уходят, не попрощавшись.
Вот так бы везде... Хоть какой-нибудь рубчик на сердце мы бы вынесли из
этих смертей.
Чтоб -- НЕ НАПРАСНО всЈ же!..
У меня тоже вот есть несколько случайных. Посмотрите хоть на них.
Покровский Виктор Петрович -- расстрелян в Москве в 1918.
Штробиндер Александр, студент -- расстрелян в Петрограде в 1918.
Аничков Василий Иванович -- расстрелян на Лубянке в 1927.
Свечин Александр Андреевич, профессор генштаба -- расстрелян в 1935.
Реформатский Михаил Александрович, агроном, расстрелян в 1938 г. в
Орле.
Аничкова Елизавета Евгеньевна, расстреляна в лагере на Енисее в 1942.
Как это всЈ происходит? Как люди ждут? Что они чувствуют? О чЈм думают?
К каким приходят решениям? И как их берут? И что они ощущают в последние
минуты? И как именно.

Страницы: (395) :  <<  ... 281282283284285286287288289290291292293294295296 ...  >> 

Полный текст книги

Перейти к титульному листу

Версия для печати

Тем временем:

... -- Покушать изволите или самовар прикажете?
Приезжий мельком глянул на ее округлые плечи и на легкие
ноги в красных поношенных татарских туфлях и отрывисто,
невнимательно ответил:
-- Самовар. Хозяйка тут или служишь?
-- Хозяйка, ваше превосходительство.
-- Сама, значит, держишь?
-- Так точно. Сама.
-- Что ж так? Вдова, что ли, что сама ведешь дело?
-- Не вдова, ваше превосходительство, а надо же чем-нибудь
жить. И хозяйствовать я люблю.
-- Так, так. Это хорошо. И как чисто, приятно у тебя.
Женщина все время пытливо смотрела на него, слегка щурясь.
-- И чистоту люблю, -- ответила она. -- Ведь при господах
выросла, как не уметь прилично себя держать, Николай
Алексеевич.
Он быстро выпрямился, раскрыл глаза и покраснел.
-- Надежда! Ты? -- сказал он торопливо.
-- Я, Николай Алексеевич, -- ответила она.
-- Боже мой, боже мой, -- сказал он, садясь на лавку и в
упор глядя на нее. -- Кто бы мог подумать! Сколько лет мы не
видались? Лет тридцать пять?
-- Тридцать, Николай Алексеевич. Мне сейчас сорок восемь,
а вам под шестьдесят, думаю?
-- Вроде этого... Боже мой, как странно!
-- Что странно, сударь?
-- Но все, все... Как ты не понимаешь!
Усталость и рассеянность его исчезли, он встал и
решительно заходил по горнице, глядя в пол. Потом остановился
и, краснея сквозь седину, стал говорить:
-- Ничего не знаю о тебе с тех самых пор. Как ты сюда
попала? Почему не осталась при господах?
-- Мне господа вскоре после вас вольную дали.
-- А где жила потом?
-- Долго рассказывать, сударь.
-- Замужем, говоришь, не была?
-- Нет, не была.
-- Почему? При такой красоте, которую ты имела?
-- Не могла я этого сделать.
-- Отчего не могла? Что ты хочешь сказать?
-- Что ж тут объяснять. Небось, помните, как я вас любила.
Он покраснел до слез и, нахмурясь, опять зашагал.
-- Все проходит, мой друг, -- забормотал он...

Бунин Иван Алексеевич   
«Темные аллеи»